espías

y cuenta el de la triste figura, alla en Tuiy, su ciudad:

Espías, espías, espías.

Comunicación que usan las razones.

Quien mueble el tablero del mundo.

La cúpula o la base,

Siendo la base una,

Que llega a todas partes,

Acaso los gobernantes no fueron paridos por sus madres.

Son los intereses territoriales o de clases,

Tengámoslo claro a la hora de planear los cambios.

Espías, espías, espías.

Por los barrios de esta tierra,

En las periferias de las clases medias,

En los guetos de los gobiernos,

En los balaustres de los infiernos.

Espías, espías, espías.

Nosotros mismos,

Cuando hablamos de lo ajeno,

Cuando callamos lo que queremos,

Cuando dormimos el recuerdo.

Espías, espías, espías.

Cando nos daremos cuenta,

que somos solo una nación,

Una nación humana,

Los cacos se llevaron,

Lo que otros habían cultivado.

cierre parcial,

del periodismo como tal.

Periodismo de días,

Periodismo de semanas,

Periodismo de meses,

Periodismo de años,

Periodismo de décadas,

Periodismo de siglos,

Periodismo de milenios,

Periodismo de infinitos.

Comparación que hacemos,

En los tempos que conocemos,

Moscas que non vemos.

Y el periodismo,

No es un mero espionaje de lo ocurrido,

Espiamos al amigo y al enemigo,

Espiamos pues todo aquello que se a dicho.

El bummmmm del sentido.

Y en la lectura de cualquier diario,

Se escuchan tantas tonterías como las que yo digo.

Espías, espías, espías.

Información por la que suspiras.

En la lectura de cualquier mentira.

Creyentes de una verdad divina,

Que ponen la razón,

En todo aquel que espían.

Espías, espías, espías.

Ángeles del cielo y del infierno,

Que como perros se observan,

En la caza del duelo.

Centro nacional de inteligencia,

¡no va mal la partida!,

Guardad las espaldas de las gentes que os miran,

Que la miseria es peor enemiga.

¿tienen que ser secretos?,

Los servicios secretos.

Decía miña abuela, que un secreto entre dous non é secreto.

Todo vale para avanzar no proyecto.

Que no halla secretos,

En la concepción de la vida,

Y los espías con va verdad bien dicha.

Espías, espías, espías.

Condición que nos lleva por la vida,

Libertades que serán reconocidas algún día.

Para os meus compañeiros da partida,

Dandolle voltas a cabeza,

De cómo mellorar no transcurso desta vida.

 

en Tuiy

y cuenta el de la triste figura, alla en Tuiy, su ciudad:

En Tuiy camina la humanidad entre callejones oscuros,

y la difuminada luz,

que alumbra al final del camino,

marca los pasos,

sobre las piedras mojadas de nuestros destinos.

Tuiy con cuerpo de piedra y alma callada,

hace al caminante sentirse como en casa,

en la casa de nuestros recuerdos.

Piedras que protegen a las gentes,

guardándolas de los fríos del cuerpo y del alma.

Piedras que pusieron los de ayer,

para ellos,

para los de hoy,

para los de mañana. 

Aguas que resaltan los colores de una ciudad encantada,

el gotear del agua en las piedras,                     

es la melancólica música que nos atrapa.

Tuiy ciudad de piedra sobre montaña

llena de vida y esperanza,

protégenos de las tempestades,

que la humanidad nos manda.

 

Desde los Jardines de Palacio.

y cuenta el de la triste figura, alla en Tuiy, su ciudad:

A los poseedores del triple mumus,

Enseñar, gobernar y satisfacer.

¡Ay!, que decir de ti,

Que si podemos vivir,

Que si queremos luchar,

Que si compartir.

Tenemos que decir que si,

Juntarnos sin pedir.

¿todo pensamiento es un sueño?,

Y los sueños, ¿son pensamientos?,

¿Qué es la vida sin los sueños?.

¿Qué son los sueños sin la vida?.

Sueño con el mañana,

El primer día de una nueva circunstancia,

El primer amor,

El primer trabajo,

El primer adiós.

Y si solo pensamos lo que vivimos,

Y si solo vivimos lo que pensamos.

¿Cuál es la esencia de lo vivido?,

Y la imaginación,

¿Es un sueño divino?.

Acaso cual quier colección,

No es mas que un sueño perdido.

Y dormir, ¿es un sueño prohibido?

Pensamiento tú, que acompañas mi destino.

Y llegada la hora, te pierdes en el camino.

¿Todo sueño es un pensamiento?,

O es parte de lo vivido.

¡ay!, recuerdos del olvido,

Que soñar no tiene desperdicio,

Y como semilla, al dejarlo escrito,

alguna caerá al lado de algún buen río,

pudiendo algún día florecer,

para soñar de nuevo en lo prohibido.

todo pensamiento es un sueño,

y en el sueño nos quedamos dormidos,

al repasarlo, que quede el fracaso en olvido.

Que triste la condición humana,

Que al entender,

Los sueños,

Son formas de olvido,

Ocultando recuerdos,

Que mejor, no haberlos vivido.

Sueños sin sentido,

A la física de los destinos,

Donde el sueño americano,

Es de uno entre mil fracasos.

Todo por la imaginación

Que la esperanza pone por condición,

Para vivir con algún sentido.

Y los sueños, sueños son,

Que al dormirte,

Se quedan en el olvido.

Aquel que por su condición,

No sea capaz de vivir su sueño prohibido,

De por buena la razón,

el intento para lograr el objetivo.

Que no es más que pasar el tiempo,

El soñar, por unos mejores tiempos.

¿Por qué un escritor,

Escribe una historia?

¿Por qué un orador,

No escribe su gloria?

¿Por qué un gato se hace manso?,

¿Por qué la bestia viene a comer tu mano?.

Acaso no será,

El valor de la amistad,

La grandeza de la libertad,

El honor de la sinceridad.

Intentad pues explicar vuestro carácter,

Dentro de la condición humana.

Meteos dentro del animal,

Retroceder en el tiempo,

E imaginaros que haríais con vuestros conocimientos.

Bello tu pensamiento,

en las palabras de aliento,

sonrisa alegre del encentro,

noche larga de los sueños,

amaos en el infierno.

que no hay mas vida,

que la aquí vivida.

con un amigo,

con un vecino,

con un desconocido,

hablar nos parece divertido,

en el atardecer de la mañana,

apagándose tras las montañas.

En la mirada,

¿la fe de siempre?,

“Se dará la oportunidad de confesar la fe”.

¿Qué fe?,

Profesar los pensamientos propios,

Como si fuera cosa de locos,

En virtud del poder que le a conferido lo aprendido,

Ha ver cristo,

Baixa aquí e arregla isto.

A los poseedores del triple mumus,

Enseñar, gobernar y satisfacer.

El Origen del caos.

La magia que envuelve la creación,

El mundo que conoce nuestro pensamiento.

La magia que dan las notas entrelazadas,

Que forman melodías encantadas,

La magia de la orquesta,

que interpreta la partitura de la fiesta,

la magia del sonido,

que te llega al oído,

el recuerdo de lo vivido.

La magia del pensamiento,

Que en la unión tiene su destino.

 

EuroCidade

y cuenta el de la triste figura, alla en Tuiy, su ciudad:

Foto a foto.

Castellun Tyde,

Terra de lendas,

De misterios sin resolver,

Terra de meigas,

De espacios do ser,

Necesitados de vendicións,

Vai o obispo en procesion.

Leóns reais,

Arcanxeles literarios,

En capiteles apoiados,

Religiosos pasadizos,

Augas que San Telmo leva,

Para apagas as lapas que nos queiman.

Poeticas miradas,

Luces que polo rosetón nos falan,

Guardians de portas,

Porticos de glorias,

Morto Cristo,

Arte sacro do fetichismo,

Inquisidores Baixo o túnel,

Crucificando a Deus Cristo,

As portas do abismo,

Simétricas miradas,

Altares de esperanza,

Iglesias en llamas,

Que porta Ifigenia a Santa.

O sabio Salomón,

Xunto a sua amada,

A reina de Saba,

Tellados sobre as augas.

Romanticos arcos,

Barrocos Santos,

Luz ó final do túnel.

Acrópolis Tyde,

Que tallan o arte en pedra,

Medievales pulperías,

Dolorosas ausentes miradas,

En galerías cerradas.

Portas con obispos estampadas,

Fios de pedra entrelazadas,

Valença cidade hermana.

Frai Rosendo Salvado,

Ego te absolvo,

Tuiy por teu abandono.

Anxeles con Libros,

Fortalezas de delirios,

Órganos bucales,

Nas catedrales,

Acrópolis Tyde,

Rigores da morte,

Lendas de pedras espostas,

Tellados sin tellas,

Reforzos dos templos

Corazons atravesados por flechas,

Curia que non se altera,

Cuadros que levantan a cabeza.

Acrópolis Tyde,

Que o río augas leva,

Fortaleza oculta trala naturaleza,

Buhardillas con patios,

Para contemplar a fermosura,

Pechados en combentos,

Viven seus soños,

Acrópolis Tyde,

Cidade na que se vive.

Con una sonrisa en la mirada,

Presentan la ciudad encantada.

Que de verdes prados,

Y piedras talladas,

Venden la imagen,

Como una noble y santa campaña.

Paso a paso,

Foto a foto,

Mirada de un loco.

una ciudad y dos pueblos.

Una ciudad y dos alcaldes.

Dos alcaldes y tres lenguas,

Tres lenguas y un vicepresidente.

De comerciales de fabulas,

para vendérselo a las gentes.

Ya se que es bella,

Como narciso en el `paraíso.

Como mariposa después de ser bicho.

¿que ofrece la Eurociudad?, al viajero.

Quizás un recuerdo al paso del tiempo,

Quizás la magia de un reino.

Sobre las fortalezas de un sueño.

Emblemática cultura de un pueblo

Que sobre sus cimientos,

Construyen historias que le vengan a cuento.

¿Qué ofrece la eurociudad?, al pueblo

Quizás un recuerdo al paso del tiempo,

Quizás la magia de ser un sueño.

Sobre las espaldas del pueblo.

Sobre las aguas del miño,

La frontera de nuestro destino,

Luces y sombras de lo vivido,

Puentes que unen sentidos,

Lagrimas de luces,

Que sustentan la ciudad eterna,

En la noche que se les presenta,

Caminos que llevan por estas tierras,

Ciudad de doña Urraca,

Que en pasadizos secretos,

Unió la ciudad que el río separa.

Soan mouchos na eurocidade,

Matices de colores,

Con la energía de los Diose,

¿Quien paga esos derroches?

Vistas al cielo,

Sobre las cruces de los elementos,

Piar de pájaros,

Que la ciudad lleva dentro.

Y al paso de los viandantes,

Sobre puentes y pasajes,

Bajo pórticos y mercantes,

sobre dos ruedas,

o andantes,

cruzan la ciudad de las partes,

la parte primera,

la que la naturaleza puso en esta tierra,

aguas que el río lleva.

la parte segunda,

la que la partió en naciones,

construyendo fortalezas y torreones.

La parte tercera,

La que aquí se representa.

Que en madio de un valle,

 Sobre dos montículos crecen las ciudades,

Regadas por el rio, que de naciones no sabe.

¿Que sentirán al pasar?, las gentes por esta ciudad,

Los que vienen,

los que se van,

Los que quedan,

los que nunca se fueron,

los que no volverán.

¿Qué sentirán las gentes de esta ciudad?,

Ya se que es bella,

Como narciso en el `paraíso.

Cono mariposa después de ser bicho.

Como viven las gentes,

De las tierras fértiles,

Cual es fruto,

Del tiempo presente.

Flechas que marcan el camino del peregrino.

Caminante, que atrás as dejado el destino,

No te aflijas por lo que no as vivido,

Ni añores las razones del camino andado,

Que los pasos que te llevan al siguiente destino,

No son los mismos que antes as dado.

Peregrino, tu que caminas en uno o en otro sentido,

Observa que formas parte del camino,

Y aunque tus piernas te lleve por los senderos del olvido,

Piensa como el pez que se encuentra en el río,

Que aunque toda una vida en el mismo sitio,

El agua pasa, como para ti el camino.

Bebed agua fresca del río,

Y si no vuelves a esta ciudad,

No tengas pena del paraíso que as perdido,

Siempre estas a tiempo de volver a intentar lo vivido.

Disfruta de la vida allá donde te encuentres,

Pensando siempre que somos uno mas,

Entre los pececillos de la fuente.

Caminos que nos llevan a los mas profundos de los sentidos.

Tuiy -valença, miña cidade, cidade eterne.

 

La Razón de un niño.

y cuenta el de la triste figura, alla en Tuiy, su ciudad:

La Razón de un niño.

No me pidáis explicaciones de las razones que yo no se,

Porque siempre hay una razón que tumba la anterior.

Donde esta la razón,

que oprime al corazón,

con la fuerza del sentimiento.

¿Por qué la ilusión que llevas dentro?.

Cada loco con su tema,

Flores que uno observa.

Junto al río,

se escucha a unos niños jugando:

“Tenemos una noticia buena,

Tenemos el aire,

El aire que esta en todas partes”.

Que razón tienen,

En la mágica concepción de la vida,

En el esfuerzo del que camina,

En la ilusión que los ilumina.

Que bonita es la vida,

del que juega en la imaginación de un niño,.

La pasión del destino,

La razón como objetivo

 

Galicia

y cuenta el de la triste figura, alla en Tuiy, su ciudad:

Galicia,

terra de nacións erguidas,

Galicia,

Terra de meigas divinas,

Galicia,

Terra de fala tranquila,

Galicia,

Cultura dun pobo que camiña,

Galicia,

Terra de nobles mentiras,

Galicia,

Terra de sons que os levan a misa,

Galicia,

Terra de santos ca sua historia,

Galicia,

Terra de procesions de mortos e vivos.

Ser Galego nesta terriña,

Non é a loita por un reino,

Non é o sufrimento pola gloria,

Ser Galego nesta terriña,

É sentir a presenza do veciño,

É a alegria de compartilo.

Ser galego nesta terriña,

É sentir a auga que baixa polo rio,

E sentir a besta do monte valdio.

Sentirse galego nesta terriña,

É sentirse vento que zorrega,

E sentirse pedra que o frea.

Sentirse galego nesta terra,

É sentirse ela,

Sin alabanzas nin creenzas,

Sin queixumes nin penas.

Ser galego nesta terra,

É darlle anos ao que cree Nela,

É darlle tempo a paciencia,

A independencia,

Concepto absurdo do que o pensa,

A soedade do individuo,

Ca morte do seu pensamento,

Dependencia de todo ser vivo,

Culturas que conducen o sentimento do humano,

Nacions que che fan compañía,

Formas de entender a vida.

Un grito a os catro ventos,

Dos idealismos descontentos,

Que a cultura que nos una,

Sexa para apaciguar nosos propios medos.

Galicia meiga de cultura.

Nos feitos e na duda.

Na retranca e na tranca.

No agarimo e na dulzura,

Galicia terra que perdura.

Cada un ca sua cultura.

 

Lo relativo en la sociedad donde vivo.

y cuenta el de la triste figura, alla en Tuiy, su ciudad:

Lo relativo en la sociedad donde vivo.

Cuestiones que a veces surgen por los rincones,

Según el día que tenga uno en su sentido.

¿Qué eres?.

¿Quién es uno?.

¿Cómo nos vemos a nosotros mismos?,

¿Qué hacemos aquí en medio de la nada?,

¿Qué relación tenemos con nuestros vecinos?,

¿Y con nuestros amigos?,

¿Que hablan de los desconocidos?,

¿Qué escuchamos de nosotros?,

¿Qué hablamos de los otros?.

¿Qué brujería es esa que esta metida en nuestras cabezas?,

¿Por qué el dolor de cabeza?, por cualquier mal que sufre la naturaleza.

¿Quiénes somos?,

¿de donde venimos?,

¿A dónde vamos?,

¡ay! Lagrimas de cocodrilo,

Que se pierden en el Miño.

Preguntas con mil respuestas,

Y cada uno da las suyas por ciertas.

El porque de la música que invade mis sentidos,

El porque de la razón al ritmo de lo vivido.

Melodías que cambian de estilo,

Ritmo constante del ser vivo.

Razones de lo elegido,

Sueño por estar vivo.

Y aunque muerto de espíritu,

Por todo lo ocurrido,

Que el viento sopla lejos,

De los lugares desconocidos,

Y en el aliento que uno alcanza,

Deja los sueños al libre albedrío.

Soñad pues, si queréis sentiros vivos.