y cuenta el de la triste figura, alla en Tuiy, su ciudad:
Artesanos, de los dilemas
mas humanos.
Artesanos, de los dilemas
mas abstractos.
La concordia entre la
humana gente,
Que Dios no creo
fronteras,
Malas lenguas los que en
su propio miedo,
Hacen referencia a la
guerra.
sin merecer el
pensamiento consciente.
Idolatría de lo ausente,
Santos demonios, santos
videntes.
¿Por qué no lo llevo Dios
a su presente?,
Pensamientos
indiferentes.
Todos aguardaban su
muerte,
Y la suerte del reino,
Pasando por lo que habla
la gente.
El Rey, mi Rey, el Rey de
las Españas,
Aguardando el desafío de
una nueva etapa..
El control mediático de
las masas,
El pensamiento critico
del que habla,
El silencio etéreo del
que calla.
Todo es cuestión de
propaganda.
Y a donde nos llevan los
medios,
Si nos engañan como corderos.
Todo para tenernos
contentos.
¿y lo estarán
consiguiendo?
¿Cuál es el camino que
nos lleva por delante?.
“sino puedes con ellos,
únete a ellos”,
La cuestión es el
objetivo que marquemos.
Me puse por condición ser
capaz de crear arte,
El arte dramático que
expresan todos los gobiernos,
El arte dogmático que
siguen todos los pueblos.
El arte social que lleva
la humanidad dentro.
Evaluemos lo que tenemos.
Que simple es el miedo,
Confuso tras los
recuerdos,
Buscando la ilusión de
los sueños.
¿Quién vive del cuento?.
¿Qué es la vida, sin un
sueño?.
Liberal comunista.
¿Quién frena los
instintos de la naturaleza?,
¿Quién calla la
sutileza?.
El reparto,
todo es cuestión de
reparto,
en las lógicas
expresiones de la vida.
El agua en un charco,
Salpicando al paso del
que camina.
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Crecía entre las piedras,
La verde forma de las
hadas,
Movidas por el viento de
la montaña.
Cual es el reflejo de
nosotros en los otros?
En que nos parecemos si
somos ellos?
Que pensamos de nosotros
si no vemos en los otros?
Perdidos en un mundo de
sueños,
Lejos del tiempo que
queremos.
Se vendieron los
cronistas del pueblo,
Al rehén de los depuestos.
Entraron,
Se sentaron en los
primeros bancos,
Tras ellos pasaba la
comitiva,
Vistiendo atuendos de la
historia,
Sagrados rituales de los
detalles.
Con una sonrisa cara al
publico,
Vendedores de su gloria.
Que decir sin decir lo
que quiero,
Angustia del pensamiento.
Llaman a la puerta,
El sonido resuena en todo
el claustro vacío,
Llueve despacio sobre la alfombra
de lo prohibido,
En procesión bajan los
santos.
Por el delirio.
Me tengo que ir.
Tan solo fue un sueño.
